Vorrei un velo sul tuo viso stropicciato,

che poi non resti che il simulacro

di tutti i tuoi dolori, come in una sindone

per me sacra

di cui ridere insieme

– cade la neve sul binario

che scende fino all'abisso, si rivela

l'assenza dell'ultima parola –.

Ecco ciò che s'imprime negli occhi del bimbo

e poi si scorda lungo tutta una vita,

ecco dov'era finita

la linea di luce

nella bufera.

© Tommaso Meozzi